¿Quién decide que pertenecer a un país tenga un precio determinado, a quiénes hay que pagarles por ello y cuánto?

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Leo un libro de Ebbaba Hameida, una reportera doctorada en Periodismo que, de origen saharaui, nació en un campamento de refugiados argelino y creció entre Italia y España. Se trata de Flores de papel (Península). Es un ejemplo de identidades solapadas. “¿Por qué no puedo ser de aquí y de allí?”, se preguntará la niña Aisha. Efectivamente, esta es la cuestión. A menudo, los mayores que adoptan niños no nacidos en Europa se obsesionan en que sean como los demás, en la idea de verlos felices. Este es un error común. No son como los demás, afortunadamente, y sólo así pueden ser reconocidos como valiosos, estimados, respetados y honrados por su innata dignidad.

Aisha, sedienta de hogar y de miradas atentas (pero no excesivas), se hallaba sola, recién llegada a un mundo sin nadie conocido, confundida por ruidos, luces y palabras, envuelta en una nube de advertencias y agobiada por no estar a la altura. Quieres saber –se dirá- por qué un niño de la clase te dice ‘africana’ y siempre que lo hace se ríe. “Me llamo Aisha, soy de Milán, bueno de Milán y de África. Soy africana e italiana”. Años después, le resonará una frase hiriente: “Italia es para los italianos y no para los extranjeros de mierda”. Un reproche sin respuesta posible en aquella etapa de crecimiento, un mazazo que la descoloca para fijar su identidad. Avergonzada y excluida de la italianidad fetén, se reivindicará: “yo soy del desierto”. Veía ahora imposible que ambas identidades fueran compatibles. Y elegía reclamarse sólo del Sáhara.

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