Aquel día no fue un día como la mayoría de los días. Desde las primeras horas, el color del sol era de oro viejo. Enseguida, el viento batió la arena hasta llevarla a punto de tempestad al mediodía. Para entonces ya bailaba la arena en las inmediaciones del sol y teñía su luz del color del desierto.

Las niñas y los niños no suspendieron sus juegos en el exterior de sus jaimas, descalzos, como si pisaran césped y no piedras. Se oían sus risas, como si el viento fuera juguetona brisa y no rugido de los cielos. Mientras unos jugaban fuera, lejos, otros, cerradas las escuelas, se cobijaron en la biblioteca Bubisher de la wilaya, de paredes más consistentes que las telas de las jaimas y las paredes de bloques de adobe de los beits. Y también, de otra manera, quietos, jugaban, o solos, con un libro entre las manos poniendo en acción su imaginación, o en compañía, formando un círculo, para intercambiarse historias leídas, oídas o inventadas, en las que algunas de ellas quizá la tempestad de arena era la protagonista.

Durante 12 horas, una tupida niebla ocre, que no permitía ver el dedo índice propio con el brazo estirado, escamoteó el cielo a los saharauis, que ya penan 49 años sin tierra.

Niños y niñas volvieron a sus casas, cuando en el alto mar de la noche, las luces que lo navegaban habían despejado los caminos hacia la tierra, persiguiendo a los agotados granitos de arena, que se habían amontonado en alfombras, mantas, colchonetas, bandejas…Hubo que hostigarlos durante días, a golpe de escoba, para que abandonaran su acomodo. Volverían, siempre dejan rastro.

Fue un día de siroco.

Fernando Llorente