Me levanté aquella mañana, el cielo estaba despejado en todo el campamento. Mi madre había preparado toda la ropa y la había guardado en el interior de una pequeña mochila. Yo observaba a mi abuelo en el pequeño recinto de piedras, tenía las manos abiertas y oraba en silencio. Era mi último día en el pequeño campamento de Tichla, miraba las dunas y el único árbol que le daba sombra al pozo donde mi familia iba todas las mañanas a buscar agua.

Me senté en el interior del camión junto con otros niños, íbamos a la única escuela primaria que estaba a muchos kilómetros. Mi madre abría sus manos con un gesto de despedida permanente, yo lloraba por mi familia, no quería separarme. Estaba acostumbrado a encender la radio portátil de mi abuelo y traerle la linterna por la noche. Escuchaba las noticias y los partes de guerra que se repetían siempre.

A mi lado estaba sentada una niña que conocía el nombre de mi madre y siempre me decía «tu mamá tiene las sandalias amarillas», mientras el maestro nos mandaba a callar en el interior de aquel camión que iba por una tierra de color oscuro y rojizo que llamaban «la Tierra de la Luna».

No sabíamos cuando iba a ser el próximo reencuentro con nuestras familias. Una situación de estado de alarma e incertidumbre sentíamos cada vez que nos íbamos alejando del campamento.

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[ARTICULO DE OPINION] ‘Despedida de un niño’, Ali Salem Iselmu, periodista y escritor saharaui https://t.co/uE09bXRFlH pic.twitter.com/vimymwKuC1

— naiz iritzia (@naiz_iritzia) February 10, 2021